Тургенев И.С.
Read this Russian short story in the original on Самовар — free, no account needed.
В один из прекраснейших октябрьских дней 1857 года, старая наемная карета тихо катилась, дребезжа стеклами, по шоссе, ведущему от Рима в Альбано.
На козлах возвышался веттурин с угрюмым лицом и громадными бакенбардами, по всем признакам отъявленный трус и сластолюбец; а в самой карете сидело трое русских «форестиера»: покойный живописец Иванов, В. П. Боткин и я. Впрочем, название форестиера могло применяться только к Боткину и ко мне. Иванов, — или как его величали от трактира Falcone до Cafe Greco, — il signer Alessandro — и по одежде, и по привычкам, давно стал коренным римлянином.
День стоял удивительный — и уже точно не доступный ни перу, ни кисти; известно, что ни один пейзажист, после Клод-Лорреня, не мог справиться с римской природой; писатели оказались также несостоятельными — (стоит лишь вспомнить «Рим» Гоголя и др.). А потому скажу только, что воздух был прозрачен и мягок, солнце сияло лучезарно, но не жгло, ветерок залетал в раскрытые окна кареты и ласкал наши, уже немолодые, физиономии — и мы ехали, окруженные каким-то праздничным, осенним блеском — и с праздничным, тоже, пожалуй, осенним чувством на душе.
Самовар — the whole library / вся библиотека